Teoria da constipação

As circunstâncias exigem a frieza de um raciocínio lógico. Veja e não me condene, tenho sido acometido pelo medo de que uma mudança só possa ser iniciada em dificuldade. Porque será?

Chego a desejar que me encostem a uma parede, branca de preferência, que pode bem ser a batina de um médico, para aí então tomar a decisão que já tomei.
Pareço, diga lá, aqueles casais sempre a beira do divórcio e da ruptura, esperando por momentos verdadeiramente difíceis e trágicos para partir nos braços dos amantes com quem sonham, voltarem a ser aquilo que já não são.

Rirá de mim, o que é isso agora dos amantes e dos sonhos de quem sonha? Esqueça! Nos últimos tempos tenho falhado nas percepções, falhado tragicamente, um sinal óbvio de que deveria ter partido. As percepções falham porque o espírito está no lugar onde essas se aplicam, não aqui, onde me quedei e pouco mais faço do que esperar receber as suas cartas, quase na expectativa de que me diga para partir.

Tenho tido febre, noites a arder, sonhos esquisitos de que não me recordo. Hoje, enquanto suava debaixo daquele edredão, pensava que purgava os males. Dói-me a cabeça , mas de levezinho, uma dor marota, até nisto tenho que arranjar algo mais intenso, não acha? Então será que perdi aquela capacidade de cair redondo com uma faísca no cérebro, que cortava a energia e incendiava os disjuntores? Já nem a isso tenho direito? Direito de ficar morto, por uma horas, na escuridão total e acordar depois sem noção do que se passou nesse apagão?

Ah o que desejo uma enxaqueca. Das verdadeiras, não destas ondulantes que só atingem parte da consciência. Só o meu amigo poderá entender isto. Lembra-se daquele Ponche quente que fulminou a minha sinusite durante anos? Lembra-se que fiquei alegre, mas burro também? Como poderia passar sem uma sinusite? Lembra-se ?

Ah meu caro amigo, tendo-o na conta em que o tenho, estou convicto que já deu por si a imaginar como é feliz o cérebro quando o corpo tem uma perna partida e, limitado, pensa então coisas novas.

A Freira

Desta vez vinha em direcção a mim, determinada e a olhar-me. A mesma do outro dia. Cada vez se aproximava mais em rota de colisão. A escassos trinta centímetros, virou num ângulo perfeito de 90 graus e entrou numa sala. Ufa....safei-me. Engano, estatelei-me no chão, porque a senhora das limpezas não tem triângulos a dizer "piso escorregadio, cuidado!". Sapatos de borracha e azulejo húmido é sku. Não parti uma perna por pouco, mas fiquei toda pisada. Acidente de trabalho. Ai sim, vou já reportar a incompetência da entidade patronal, que não tem uns míseros euros para cumprir a lei. Ergui-me, mas o telemóvel de segunda que tira fotografias de primeira fugiu-me das mãos quando me preparava para fazer a queixa, estatelou-se em quatro. Não sei se o consigo reconstruir. Acertei na sala, mas levei o comando errado. Quando consegui o comando certo, a internet não funcionava, só a treta da intranet. Não pude mostrar Achmed, the dead terrorist, para divertir a plateia. Tive que voltar ao carro, estacionado a cerca de um quilómetro, manca e com a caloraça, porque, chegada à sala me tinha apecebido da falta documentos essenciais. Acabou o turno. Não tinha chave para entrar em casa, a sucumbir de gula e cansaço. Mais meia hora à espera que alguém chegasse, desta vez sem possibilidade de comunicação. Dói-me a cabeça e o cú, mais uma perna e as costas. Estou raivosa, embora o dia contra a raiva fosse ontem, pelo que já posso.

A causa destes azares não é Sócrates, é a freira paramentada. Garantido.

Será que Aníbal Cavaco Silva também viu uma freira toda paramentada hoje?

Voy hacer la siesta.

After all, tomorrow is another day

Era dia 27 de Setembro, comemorávamos desde as 2 da tarde, entre festa, filosofia e muito karaoke. De súbito, anoiteceu, eram 10 da noite. Ligamos a TV. Comecei a sentir um calor, até as solas dos pés suavam. Umas picadas nas costas e umas tonturas na cabeça. Não demorei a perceber os enormes erros que tínhamos feito, quando à meia noite acordei e Sócrates e todos os partidos tinham ganho as eleições.

Passou um dia apenas, e a vitória de José Sócrates já provocou grandes mudanças em território nacional e na Europa. Espanha vai aumentar o IVA de 16 para 18%, reduzir deduções; eu estou monumentalmente constipado, só baba a e ranho; e o próprio Mestre partiu o telemóvel oferecido.
Se isto não chega, pense-se nas inúmeras desgraças que entraram pelos lares dos nossos amigos e conhecidos durante a governação Socrática. Desde carros batidos, a doenças, a insolvências.

7 pragas, 7 anos, ainda nos faltam 3, tal como vos disse em 2005, este Senhor só desiste quando não tivermos absolutamente nada. Vamos ter que passar por isto com alguma dignidade.

Um abraço Portugueses, força!

Maria, escutas?

-O que achas que eu deva dizer mais logo no comunicado ao país ? Achas que fale do Outono, da queda da folha? Que me limite a informar o país que vou indigitar o Sócrates para Primeiro Ministro? Afinal, com a minha não intromissão na campanha até o ajudei a ter mais uns votos. Achas que a Manela se ofendeu? Ela não é de rancores...

Como é que eu me safo da questão das escutas airosamente? Não será melhor assobiar para o lado? Posso sempre dizer que foi um erro de comunicação. Ou uma partida dos meus netos, andam muito traquinas ultimamente.

A maior curiosidade destas eleições

está no facto de todos os partidos terem ganho. Até o PS, pela boca do Engenheiro (?) Sócgates, proclamou uma "extraordinária vitória eleitoral".

Uma vitória extraordinária do candidato mais sexy.

rosa sob azul

cliquem para aumentar, se lhes aprouver

(....)

De facto ganhamos, e nem sequer foi preciso o Sócrates perder. Laranja + Azul + Vermelho. Ficamos tão surpreendidos, quanto com a morte do Michael Jackson, talvez mais até, ai.
Que banhada! Oh! Pufh!
Ate amanhã, ou outro dia qualquer.

Ora, ora, sendo Portugal um país fashion,

seguiu as tendências da moda Outono/Inverno: rosa fucsia , na linha da Primavera/Verão, recebido com pouco entusiasmo, pelo seu exagerado impacto visual, azul forte, cada vez mais forte (até na Madaira), a grande aposta da colecção 2009/2010, para além de uma paleta de cores da moda usada a título experimental em bandeiras. Parabéns aos irmãos Portas, em especial a Paulo Portas, o grande vencedor destas eleições.

Black Eyed Peas: I gotta feeling

Calvin & Hobbes

clique na imagem para a aumentar, se lhe aprouver

Wild child waiting for the sun of sunday

A minha memória, senhor Sócrates, é como uma lixeira.

Ireneo 1889

Roberto Bolaño, Bolañomania, 2666

O entusiamo tornou-se tal, que já lhe chamam a Bolañomania. Não perca, pelo menos, o último livro recém-editado em Portugal -2666.

Roberto Bolaño

Vento leste, por Saphou

Vento leste

Varre a madrugada
Abre a janela
Pendura-se nela
Respira fundo
A ventania
Ouve o som das folhas
caducas das árvores
varridas pelo vento
elevadas em círculos
Sai de casa
Com o vento leste
Deixa-se empurrar
Até onde ele a levar

No meio das folhas

A rodopiar

Vento leste
Odores inesqueciveis
Do antigamente
As noites quentes

de Verão,
As noites mornas

de Outono
O pai, que vai à caça
às rolas e perdizes
que já não existem

Serões ao relento

O gozo do momento
Conversas animadas

Pelo vento

Vento leste
Quente,
Envolvente
Memórias que voltam

O pai que lhe diz

-Não suporto o ar abafado

O que me alivia é esta aragem

Conversa com ela

Vindo do nada
Partilham a insónia

São cúmplices de novo

Entre a morte e a vida

Dá-se o reencontro

O vento leste traz-lhes
Liberdade

Sônia Menna Barreto: tudo a postos para o festival de Domingo

Sônia Menna Barreto

Gostava mais de falir,

porque não é possível insolver. É mais uma merdice do CIRE, já afogado na merda de cabeça para baixo. A minha empresa quer falir e não pode.Que despautério! Entrar em insolvência... pffff.

Mofinnnaaaa? Não achas que isto está com ar de trovoada?

Esqueceram-se que eu é que dei com a cabeça? Ora, toca a arejar. Blimunda, já para a praia, em bikini, trikini, ou tankini, nada de fato de banho. Em pelota também fica bem.

Privada, para a mesma praia, mas em calções até ao joelho, ou nú. Nada de truces ou daqueles calções ridículos até meio da coxa.

Mergulhem nas águas frias, ou não tanto, e muito salgadas do atlântico. Amem-se, com ou sem pecado pelo meio. Amem-se muito, que estão a precisar.

Votem no Domingo em consciência, de preferência pela mexicanização, venezuelização, cubanização, ou hondurização do país (os Honda até são bons carros!), para a siesta passar a ser obrigatória. Eu fico a assistir, não posso votar, porque estou recenseada em Marrocos, a menos que o templo do consumo, El Corte Inglês, esteja abierto. Isso seria um forte incentivo.

Segunda-feira, depois de o país ter ido para o caneco, podem continuar o concurso.

Depois veremos quem os poderá editar. Naturalmente, não está em causa o valor dos textos, que é A+, mas a crise das editoras. Todavia, podem sempre optar pelos e-books, on line, num site de acesso condicionado, mediante contrato, password e pagamento da massa a priori. Claro que os vou piratear. Podem sempre receber alguns trocos pela publicidade da página.

Xô, que se faz tarde e depois vem a nortada.

Insolvência

Reúne o homem os homens, que riem e desprezam a crise, queixam-se de ganhar mal apenas, e isso nada terá que ver com a crise ou com o país, mas sim com o homem. Com o homem que sonhava novo equipamento, novas pessoas, aumentar ordenados, fazer acontecer, sonhava apenas.

O homem que aplicou tudo o que aprendeu na academia e na vida, que viu todos os seus recursos de aprendizagem esgotados.
Passavam os dias e os meses, os ordenados saíam das contas de um orçamento provisional esgotado. A contabilidade de custos dependia dos mapas de produtividade preenchidos minutos antes da chegada.

O homem olhava-os. Riam e troçavam: - se não está satisfeito mande-me embora e pague-me os direitos - e afinal era isto a matriz da parca macroeconomia?!
A cada reunião faziam menos. Pressentia-lhes no olhar cada vez mais bebida. Não havia garrafas a comprová-lo. Sobejavam espalhadas na escrivaninha do gestor, aterrorizado, numa gaveta, noutra, e até no armário da cozinha.

Quis fazer deles gente da arte, 5 anos de formação, nunca quis ganhar que não fosse para manter a estrutura activa, era uma empresa a médio-longo prazo.
Pagou sempre impostos, nunca apresentou prejuízo, nem sempre a tempo, houve que coordenar. Mas contratou e tratou com dignidade os homens. Foi a tribunal, perdeu e aceitou casos de pura inércia, porque tinha uma empresa.

O homem já não dorme, o homem vacila, o homem tem pena. Ninguém entende o homem, o homem é um comerciante, com capacidade, e, portanto, todos os seus actos são comerciais, mesmo quando o homem esmorece e chora.

Os anos da vida que agora se esgotam, a impotência que o cerca, a família que reclama, que assim, sem dar efectivamente dinheiro, não vale a pena ao homem tanta consumição.
Pega o homem nos livros, nos balanços, compara, risca, pensa. Tudo na cabeça ecoa.
Já não fala, assiste com o ar de quem vê passar a morte ao lado, num confronto directo com a vida.

Chamam novamente o homem a tribunal, todos o querem em tribunal no próximo mês, antes que não lhe restem senão cêntimos.

(Está bacoco? Não se integra no fantástico? Dá curiosidade de saber o que aconteceu ao homem? Deve ter falta de vírgulas, não? Não é um tema motivante? Acham que posso transmitir, sei lá, uma nova forma de ver as coisas, se conseguir que isto seja editado, tipo, dêem a humanidade aos empresários? Hum? Sejam honesto, se está tá merda , tá merda, faço outro).

Insolvência

Podia recomeçar, podia acreditar de novo em si, mas isso era o Drummond e não ele que dizia. Afunilava-se em poemas, em frases célebres que lhe garantiam que se resistisse sobreviveria. Não queria resistir para além daquilo que construíra. A obra ultrapassa o homem, o homem morre antes da obra. Se a obra morre antes do homem, não fez o homem obra digna de si.

Olhava-os na mesa de jantar, satisfeitos e entretidos com a vida, alheios ao que havia de vir, às dificuldades, aos anseios, que direito tinha de sujeitar as crianças a isso? Quando tivessem que abandonar o colégio, quando tivessem que o abandonar a ele e partir com a mãe, que vida teriam?

As bandeiras brancas em frente aos olhos, turvadas pela ventania, tinham-no feito embater naquele maldito carro parado, como se o movimento não fosse sequer necessário para o acidente.

E tinha ficado ali, a ver tudo passar à frente, como se fosse um visor, um cinema, aquele vidro partido, manchado. Tinha que se levantar, tinha que abrir a porta e fugir. Sentia o vibrar da explosão iminente, o calor intenso nos pés, um fumo escuro, o peito esmagado no volante, o aperto no coração.

Seria o amor daqueles tempos em que viajaram, beijaram, sentiram e depois arrumaram em noites perdidas na contabilidade, ela esperando, ele ganhando, e a vida dos dois com tormentos, arrelias, tudo porque teria querido ter uma empresa? O dia em que ela saiu de casa, chorosa e triste pelas palavras que o whisky proferiu.

Hoje era ele que saia, sem aviso, para aquele tribunal, onde todos o acusariam de não ter lutado, de não ter sustentado, de ter falido. Hoje era o dia em que ele pagava pela última vez portagem. O dia em que entregava os cartões e as máquinas, o dia em que seria insultado por aqueles a quem pagou penosamente, todos os dias que consigo passaram.

Os senhores das finanças de cara lavada e austera, os sindicalistas ferrados, orgulhosos de tão desdito propósito. Um teatro, onde e apesar de ser a personagem principal, não dispunha de uma única frase no diálogo da peça. Reunidos na mesa oval, davam eloquência à cena, miravam-no com desdém, a ele, o comerciante com capacidade, cujos actos eram tidos como comerciais, subjectivos, objectivos, não interessava, os seus desgostos eram realmente comerciais.

No banco de trás, na pasta dos documentos o aparelho tocava, uma e outra vez. Ouvia-o com paciência, não podia atender. Com custo talvez pudesse esticar o braço, voltar a fronte, mas certamente não valeria a pena. Um credor, o banco. Os amigos que tivera naquele banco, todos o tratavam bem, a quem não devia nada, porque já não lhe confiavam nada, porque nada já havia para sorver.

E se agora a mãe lhe ligasse, que lhe diria. O céu estava azul, as nuvens, mas faltava-lhe o ar para esboçar um sorriso à natureza. A natureza forte que faz dos homens das aldeias humildes e sérios, temerosos à revolta das árvores, da chuva e do inverno. Esses homens com quem não viveu por serem simples, por recearem apenas a força do rebentos e desprezarem a tecnologia. Esses homens esbatidos em roupas escuras, de poucas falas e de grandes filosofias inúteis.

Ele temia a cidade, a força do tempo e do dinheiro. E nem ali, com o sangue aquecer a fronte, podia pensar de outra maneira. O que tinha sido a vida afinal? O que fez? O que construiu? Não lhe doía nada, não sentia mais nada, senão todos esses pensamentos. Acaba aqui – pensava - É este o meu fim, onde poderei começar de novo?
Que poderei fazer? Quem me dará emprego, se já não sei nada, se tudo esqueci.

Tinha sede, muita sede. Naquela posição não via água, só o céu, azul, cada vez mais azul.

Insolvência

Valeria a pena rezar? Pedir a Deus? Não tinha coragem de pedir nada, de falar sequer, queria apenas ver, ver com a clareza que não tinha visto a vida ate chegar àquela estrada. Diriam todos na mesa: – Está atrasado o Doutor! É lógico que não vem, resolva-se já isto, mandem prender o indivíduo.

E ela? Tão harmoniosa, branca, que faria a seguir, sem ele, sem o mau humor dele. Sem a cinza espalhada no escritório, sem os copos pegajosos, sem ele absorto ao volante. Tantas vezes lhe encomendou uma viagem tranquila, uma velocidade moderada, que a vida não foge, fugimos nós à vida.

- A concorrência Doutor está aí saudável, não tem crise. E nós temos encomendas, ganhamos mal, o Doutor sabe muito.

Tinham-lhe dito, como cães de fila a cerca-lo. Não, já não sabia muito. De facto, ainda havia encomendas, não porque dessem dinheiro, mas sim porque não queria vê-los desempregados. As obras demoravam cada vez mais e a perfeição não era a mesma, reunia, com todo aquele verbete moderno de incentivo, a situação só piorava. Já não conseguia ser implacável como noutros tempos, falava como se fossem eles também doutores.

– E tu? Qual foi a tua culpa?

Tantas culpas, tantas culpas. Talvez tivesse protegido uns despedindo outros, talvez devesse … - Os ouvidos estalaram, tentou mexer-se, o fato, o fato que ela lhe tinha disposto para a última reunião, estava com goma, as pernas pareciam não ter movimento, pôde ver que o pé estava junto à caixa de velocidades, voltado para trás em desalinho com o corpo.

Encaixou a mão esquerda entre o pescoço e o cinto, inclinou a cabeça, uma fonte de calor cobriu-lhe o peito, a gravata de seda. Naquela posição avistava campos verdes ao fundo, lameiros, como o avô lhe chamava, mas o céu já não o via, os olhos estavam cansados, as mãos não chegavam ao pé.

Junto ao ouvido alguém o chamava:

- Doutor Castro? Doutor Castro? Consegue ouvir-nos. Não se preocupe, vamos tira-lo daí, o senhor consegue ouvir-nos?

Bem sabia que o iam tirar dali, para sempre, da fábrica que foi dele, do meio dos seus empregados, da sua casa nova, dos seus filhos e dela. Via-os pelo canto do olho, como quem espia movimentos, um a um, batida por batida, sem dor, sem céu, sem amor, sem perceber como sabiam eles quem era o Doutor Castro.
- O Doutor Castro, não estará presente na reunião.