Como raio é que fui sonhar isto?Só pode ter sido a lampreia da Blimunda ou a Maria Joana do Privada!

Lá estavam eles a jogar futebol, num relvado perfeito, junto a uma enorme escarpa em abismo, mesmo no fundo, junto ao mar daquela ilha vulcânica em que a areia é escura e fina. O mar batia contra as rochas milenares e espumava contra a ilha, tudo numa normalidade instável, enquanto eles, as estrelas, jogavam divertidamente futebol a desafiar as águas. Estavam quase todos: Figo, Rui Costa, Cristiano Ronaldo, Futre, Bruno Alves, Lucho, Lisandro Lopez, Ricardo Carvalho...e, naturalmente, Pauleta.

Sim, estávamos nos Açores, na Ilha de São Miguel, junto à Povoação, na zona das Sete Lombas, a entrevistar os pais de Pauleta.

-Sabem meus senhores, em tempos vimos no jornal um anúncio de um miúdo que dizia: vende-se terreno que não serve absolutamente para nada por 2.000 euros. Achamos lindíssimo, um refúgio, e comprá-mo-lo para o nosso menino. A pronúncia era açoriana típica, cantada e com os ius típicos.

O terreno é muito pequeno, mas a escarpa, a pique, tem 500 metros e dá directamente para aquela praia, a que só se chega de barco.

Quisemos oferecer isto ao nosso filho, para ele trazer quem quisesse, as namoradas também, não sei se me está a entender...

Mandámos vir um decorador e aqui está o quarto de sonho.

Entramos pelo pequeno jardim cheio de flores exóticas que dava para um T1 coberto de vegetação. Quando abrimos a porta, a mãe mostrou, orgulhosa, o quarto de Pauleta. A cama era enorme, em docel, tudo acetinado em tons de azul, todos os tons de azul, nas paredes havia sereias e gárgulas que jorravam água, e colunas rócócó espalhavam-se aleatoriamente. Espelhos por todo o lado, inclusive no tecto.

Sabe, queríamos dar um ar muito sofisticado ao quarto e queríamos que o som do mar se prolongasse para o som das fontes, por isso contratamos um arquitecto e designer do Continente, da Capital, o homem vinha muito bem recomendado, um tal de Taveira, e fez esta magia, algo entre o civilizado e as cavernas, que era o nosso desejo. Ficou mais cara a decoração do que o terreno e a casa. Nem tem comparação, o preço dos serviços!

O quarto abria-se para o mar numa varanda deslumbrante. Lá em baixo, ao fundo da falésia, pareciam mosquitos a jogar.

-E os senhores onde moram?

-Não há espaço para tudo, moramos num anexo num terreno ao lado, uma coisa clandestina, feita pelo meu marido, mas não coloque isso na reportagem.

Nada daquilo dizia com a personalidade do Pauleta, que tem o ar pacato de um bom pai de família e já nem se dedica à bola, mas às fatias. Não estaríamos nós na ilha errada, com a mãe errada e o jogador errado?
Acordei sem saber a resposta. E também não vi o iate que podia permitir o acesso ao estádio de ninguém...

Adenda: naturalmente que também lá estava o Vítor Bahia, o jogador com mais títulos de sempre, uma beleza para os olhos, só por ter uma branca é que não o coloquei que eu não sou nenhum Gillberto Madaíl de saias.

Já era tardote, ganhei coragem

e fui fazer aula de Pilates. A professeur errá française, não particularmente simpática, como seria de esperar de alguém francês, mas também não antipática. Esticou-me, torceu-me, dobrou-me em diversos aparelhos de tortura, tudo muito suave.

Antes de me deitar, estive a ler jornais e revistas, chamou-me a atenção a capa colorida de um particular jornal.

Acordei às seis da manhã com um estranho sonho.

Um jovem aspirante a poeta, sem cheta, a viver em Montmartre, apaixonou-se nos Champs Élysées por uma senhorita que passeava o cão. Ela, atiradota, também foi trocando olhares. Não passou uma semana, já estavam a passear e a conversar alegremente e ela a ir aos cafés de poetas e pintores fora do establishment, afastados dos salons da arte aceite.

Convidou-o para festas animadas em casa do papá, um burguês enriquecido graças à venda de batatas que, por ter dinheiro e algumas maneiras, era bem aceite na sociedade parisisense do Século. Estávamos no virar do Século XIX para o XX.

Tudo corria bem entre os enamorados, embora le papa não soubesse as origens do jovem, que alugava sempre um fato para a ocasião. A filha tratara de contar uma história qualquer inventada, que tornava o namorado respeitável aos olhos do batateiro: vinha investir num talho.

O problema foi quando ela começou a desconfiar que o aspirante a poeta não seria muito macho, pois que não passava de uns beijos e carícias, mas cortava-se sempre na hora H.

Ela começou a achar estranho e não esteve com meias medidas. Um dia, entrou-lhe pelas águas-furtadas, inesperadamente, e atirou-o para a cama. Ele encolheu-se, não queria ser despido.

Ela, possessa, perguntou:

-És maricas couchon?

Ao que ele respondeu:

-Não, apenas sou pobre, não tenho dinheiro para truces e ceroulas, pelo que as faço com jornais velhos. Tinha medo que tu descobrisses.

Ela desatou a rir e rasgou a papelada colorida toda, atirando-a pela janela como confetis gigantes para alegria dos que passavam. Finalmente, teve o que queria, sempre à gargalhada.

Benjamim, porque te foste?

Ele fazia-me perguntas, umas atrás das outras, sobre a mora do devedor, sobre as diversas interpretações do art. 808º CC; com aquela melodiosa voz, dizia não concordar com o facto de o risco correr por conta do adquirente em caso de entrega, havendo reserva de propriedade; e bombardeava-me com dúvidas. Eu ia respondendo, ao que parece para seu contento, o que me fazia sentir inteligente, mas cada vez mais reparava na sua boca e nos seus olhos e naquela voz doce. Pediu-me se podia ter explicações em casa dele. Eu aceitei. Comecei a temer já no carro, porque o chauffeur espirrava constantemente e afirmava que os pais ainda estavam convalescentes da gripe A. Mas ele atraía-me tanto....

Sugeri que fossemos para minha casa, porque tinha mais livros, ele aceitou, mas pediu um Benuron à chegada. Engoliu-o num copo de água. Eu tinha um dilema: comê-lo entre o art. 793º e o art. 802 CC? Ou afastá-lo, para evitar o contágio? Estava cada vez mais apaixonada, ia arriscar...ele era tão atraente no seu metro e sessenta e cinco, tão jovem nos seus vinte e um anos....

Comecei a sedução: há duas teorias sobre a interpelação cominatória....

Acordei com um despertador ranhoso, ao som de uma marcha militar. O nosso amor em cima do Código Civil XXL, nas páginas da gestão de negócios, nunca se concretizou.

Só a mim!

A culpa é do Privada

Colocou a quinta à venda e disse que ia abrir um Café com a Amélia. Entusiasmei-me. Abri um Café sozinha, já que o Cris não quis que eu fosse sócia. Passei o dia a cozinhar. De madrugada, tinha grande reputação e menos de metade do dinheiro investido. Passei o dia naquilo. Esturriquei hamburgers, fiz bolo de morangos, tarte de abóbora, pêras caramelizadas, ainda tenho um peru no lume, ficou a assar toda a noite. Quando me deitei, doíam-me as costas, os dedos, os pulsos e choravam-me os olhos.

Não admira que tenha sido chamada a Belém. O Senhor Presidente da República, Aníbal Cavaco Silva, estava furioso comigo. Que eu não cumpria os meus deveres de cidadã responsável, que passara o dia a brincar com joguinhos de crianças, que tivesse juízo e deixasse de imediato o CafeWorld. Eu protestei, que era fim-de-semana, que não tinha que se meter na minha vida pessoal, que ainda estava convalescente, que não me podia falar como pessoa que se conhece de longa data porque nunca me fora apresentado mas apenas como representante institucional e que o Estado não tinha nada que ver com os meus hobbies.

Aí, ele passou-se e puxou-me a gravata a ponto de me esganar. Acordei sobressaltada. Devo estar mesmo mal para sonhar com o Senhor Silva! E ainda tenho que ver se o peru não esturricou.