QUANDO É QUE REBENTA A TROVOADA?

Ou vem o terramoto? Já não se aguenta a espera. Este calor húmido que se entranha, faz-nos crescer musgos na cabeça pesada e um suor pegajento no corpo, uma sensação de nojo. Detesto este clima tropical que nada tem que ver com o Porto, e muito menos com Santiago. As janelas todas abertas e nem assim sai o abafamento. Os insectos pressentem qualquer coisa, estão desvairados. Uma chuva diluviana e o abafamento continua. Até os cães andam infelizes. Vi hoje um com uns olhos parados, seguido de outro, que parecia gémeo, manco, ambos de focinho baixo, a atravessar a estrada lentamente, um atrás do outro, como quem pede para ser atropelado. Será por causa do fado, que Manuel Maria Carilho quer levar a património imaterial da humanidade? Será o país nas suas entranhas a chorar de forma asfixiante a morte de Amália? Será a porcaria do aquecimento global anunciado pelo farsante do Al Gore a atingir a invicta e a capital galega do meu coração?

Estou profundamente melancólica. Recebo um sms. Pode ser alguém a alegrar-me. Não, Saphou, lembra-te da Lei de Murphy. É uma mensagem da Direcção Geral de Saúde a indicar-me que se eu apanhar gripe devo permanecer em casa. Faço mentalmente uma pergunta bacoca à Cavaco Silva: como é que estes tipos tiveram acesso ao meu telemóvel? É o Big Brother a espiar-nos a todos. A seguir, só pode vir a gripe, na melhor das hipóteses. Dass.