Ela, em Nova Iorque, acorda-me:- Mamã, tens que falar rápido porque este telemóvel não é meu, o meu ficou sem bateria e não consigo ver o pin do cartão de crédito que me emprestaste e não me lembro qual é, e estava no telemóvel, diz rápido que estou na fila para pagar e não posso gastar muito dinheiro na chamada. Viemos fazer umas comprinhas em Nova Iorque antes de ir para o avião. Rápido, por favor. Espero que não compre o vírus, resmunguei entre dentes.
Ele, no Festival Super Bock Super Rock em Lisboa, porque as bandas que actuaram no Porto não prestam e no único dia em que interessava ver o Marés Vivas em V.N.Gaia ninguém do grupo esteve para isso. Terá piada se adormecer no comboio à vinda e se esquecer de tirar as lentes...Recusou-se a levar o desinfectante que o Ministério da Saúde aconselha, por não ter sítio onde o colocar, muito menos máscaras, ninguém vai de máscara para um concerto. Recusou-se a dormir no Estoril na casa do primo Leonardo, com direito a tratamento VIP, porque o grupo não estava interessado em acampar lá. Preferem dormir no comboio, à vinda, directamente do concerto.
Eu parti o dedo mindinho do pé, ou coisa que o valha, logo após acordar com o telefonema dela, tipo barata tonta à procura do meu telemóvel, que estava desligado e sem bateria e onde tinha o pin do cartão de crédito que também não sei de cor (respirar), com uma monumental topada no desumidificador que ando há meses a dizer que tem que ir para o lixo. Retida em casa com uma telha desgraçada, com TPM e impossibilidade de me calçar, dado o tamanho atingido pelo dedo, ouço dois sons que muito me aprazem: o cão do vizinho a uivar e o farol a indicar o nevoeiro. Estão em despique.
O progenitor deles, em estado de semi-coma, com o sorriso alegre do pateta satisfeito, porque deu uma conferência toda a manhã sobre o estatuto dos desportistas ou do raio-que-os-parta, depois de uma directa a preparar a dita, quando já não tem idade para essas merdas.
Não suporto os três fs, MESMO. O meu ego está no auge, hoje não há Eckart Tolle que o controle, até tenho na cabeça um texto sobre o Zézinho Pinto de Sousa, a quem tudo acontece também, até a sua ASAE do coração pode ser inconstitucional. Vamos os dois à bruxa. Mas hoje não, que não posso andar.
O Privada pirou-se com os Scorpions e nem me trouxe uma T-shirt. Foi contratado pela banda para tocar ferrinhos electrónicos.
Adeus que tenho pressa, vão sendo horas de cozinhar o jantar romântico para uma pessoa só, que coincide com a cozinheira.
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P.S. Lá foi o romantismo, não há jantar romântico que resista a arroz queimado, que acabei de esturricar graças à inspiração do post. Como uma sopa de tomate, ou duas, com croutons, faxavor. E emborco três gelados, dos grandes. Até a porcaria da manga, que ia laminar, está incomestível. Agradeço dois Benurons com a infusão de ervas que remata a jantarada.
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