Uma historia do Porto por dia, acaba com a azia

Estava o Tarugo junto ao carro que estacionara em segunda fila, na via oposta àquela em que o camionista imobilizou o seu veículo. O camionista, espanhol, começa a gesticular, dirigindo a palavra ao Tarugo. O Tarugo começa, do lado oposto, a gesticular também.

- Que foi? Para mim, estás a falar para mim?
O camionista eleva o tom de voz e aponta no sentido onde o Tarugo tinha o carro estacionado.
- Ai que carago, queres ver que vou ter que me chatear.

O camionista continua. Tarugo atravessa a estrada, todo embalado. O pescoço reluzente, os biceps a brilhar ao sol, parecia um puma e um cavalo ao mesmo tempo. Em três saltos desfere grande soco ao camionista, projectando-o 2 metros além da valeta. Ouviu-se um coro de Ohhhhhhs . De repente, uma miúda, de mãos abertas.

- Ó Tarugo, carago, sempre a mesma merda, o gajo estava a perguntar onde era a auto-pista
- E que?! Estava a falar muito alto, foda-se, pensa que sou o surdo, são maneiras?!
Juntos cruzaram novamente a estrada, Tarugo um bocado envergonhado, digo eu, repetia para a plateia do tasco:
- Que se foda, olha, então, já foi, já está, então, sabia lá ou o carago, então, vocês bem viram, a gritar, toda a gente viu, então...

O camionista, não sei, um trolha sai sempre às 5. O Tarugo, esse foi logo embora. Reencontrei-o meses mais tarde numa reunião sobre bares onde, diga-se de passagem, falei mais baixo que o Pinho.