A morta viva

Ela estava com dores de cabeça há onze dias. Arriscou num dia de sol e chuva procurar uma esplanada. Calhou-lhe a chuva mas, persistente, insistiu na esplanada. Parece que muitos outros insistiam, naquela, que tinha cobertura.

Precisava de ar, para ver se a dor de cabeça a deixava a par com o medo e o desespero.

Sentou-se com o olhar vago de quem tem quase meio Século e foi atirada ao tapete. Pediu uma tisana.

Foi aí que vislumbrou o olhar de outra mulher, um pouco mais jovem do que ela. O olhar hipnotizou-a.

Era o olhar da vida. O olhar brilhante de quando ela tinha 15, 20 anos. Não importava a  chuva, para essa outra mulher, nem o cheiro opressor de cigarros fumados uns atrás dos outros a toda a volta. Tinha o cabelo molhado e falava muito, sorria, mas o olhar era impressionante. Ali estava VIDA, sonho, alegria genuína.

Enquanto ela estava neste delírio desejando ser a outra, com a cabeça a latejar, apareceu um antigo aluno. Deu-lhe dois beijos. Disse que estava a chegar de Nova Iorque onde tinha trabalhado nas Nações Unidas, tinha projectos de VIDA fantásticos.

Ela ficou genuinamente feliz por ele, por quem sempre teve um carinho especial. Voltou a ver a vida nos olhos da senhora ao fundo. Já eram duas pessoas com VIDA.

E ela, a falhada, com dores de cabeça há onze dias? A que tinha deixado a emoção tomar-lhe conta da inteligência? A desilusão suprema? Ela não pertencia àquele mundo dos VIVOS.

Retirou-se com as lágrimas nos olhos. Ela podia ter sido assim. Mas não fora.

Até hoje ninguém mais soube dela, dizem que anda por aí, transparente, agarrada à cabeça com uma terrível expressão de dor e desalento. Raios que a partam, já que está trovoada.